Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.

1917
Петербург










 

 

 

 

 

Dwudziesty pierwszy. Noc. Poniedzialek.
Miasto zamglonych cieni.
W myslach gnusnych nawet nie postalo,
Ze bywa milosc na ziemi.

Ufnie, z lenistwa albo znudzenia,
Zycie swe przezywaja,
Dlugiego boja sie rozlaczenia,
O sercu piesni spiewaja.

Lecz niektorym tajemnica sie odslania,
Cisza mrozi ich nagla...
Ja zaznalam tego niespodzianie,
Jakbym w chorobe zapadla.

1917
Petersburg


ARTUR MIEDZYRZECKI

Бібліотека ім. Анни Ахматової >> Твори >> Переклади >> Збірки віршів (польська мова)